El mar se pudre
con tus algas de amor,
se infectan los peces
y me alimento de peste,
aquí en mi plato casi vació
contemplo lo poco que hay
de los días de sol, hoy sombríos;
la calma ya no tiene lugar propio
y me convenzo poco a poco,
de que llega la ancianidad,
dura y desolada, amarga al fin,
de mis días que se estancan
como agua envenenada,
matando todo, quedando nada.
A.T.
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