Inexacto

No sé de donde vengo,
ni sé a donde voy,
no tengo un propósito
y tampoco sé donde estoy.

Así como me conozco
desconozco mucho de mí,
de lo que me rodea,
de lo que veo y lo que no.

No sé porque sonrió
si no es mía la felicidad,
no sé porque a veces lloro
si desconozco la tristeza.

No sé porque sueño
y porque mi realidad
es una fatal pesadilla
aunque sobrevivo a ella.

No puedo sentir odio
y solo sé repudiar,
si acaso he tenido rabia
en un segundo se esfuma.


No entiendo el amor
pero por su causa vivo,
muero y también revivo
si en tan solo un beso
comprendo la existencia.

Soy inexacto como el reloj
y tan variable como el viento,
tan intranquilo como el mar
y tan mortal como la idea
de poder ser eterno.

A.T.

No soy como Neruda

Puedo no ser un poeta
y que mi escritura
no sea como la de Neruda,
aunque esa no es mi meta.

Trato de escribir versos
que lleguen a tu boca
sin palabras, solo con besos,
y tus caricias sean mi derrota.

Tengo la convicción de un necio
haciendo escritos en el viento,
que es una labor sin algún precio
pero vale para amarte
y robarte el aliento.


Puedo no ser un poeta
y que mi escritura
no sea como la de Neruda,
aunque esa no es mi meta.

Solo quiero expresar
lo que corre por mi cuerpo
y decirte sin pensar
que me regales tu tiempo.

¿Una hora o un vida?
¡No importa la verdad!
Quiero saberte desconocida
para conocerte en la eternidad.

A.T.

Una Noche de Abril

Si la noche esparciera sus nubes
y el cielo quedara limpio al fin,
las estrellas conseguirían brillar
para guiar mi camino hacia ti.

Mi camino hacia ti, ese mismo,
el que deseo andar, aún por el frío,
o por la niebla, yo lo seguiría
con pasos firmes en lo incierto.

En lo incierto del mañana,
haría que importe cada día,
cada mirada y todas a la vez,
y si el beso llega, todo estará bien.

Estará bien solo por tu presencia
y no exagero si digo que en mi sonrisa
tu nombre se dibuja, y tu rostro
es la parte favorita de mis paisajes.

A.T.

Ardor

Quisiera olvidar el sueño
De un irrisorio tiempo
Cuando me sentía pequeño
Y todo importaba poco.

Vería de nuevo a la locura
Con aquella esbelta
Pero tierna en su figura,
Y vagaría en su silueta.

Donde no hay una infancia
Ni recuerdo de alguna,
Yo siento irrelevancia
Por aquella perdida luna.

He vagado en placer vano
Y he bebido vinos extraños
Ahora reconozco lejano
Un ardor de mis perdidos años.

La juventud se consumió
Así como el fuego mismo,
Reconozco que así sucedió
Por vivir en un siniestro abismo.

A.T.

El poeta murió en silencios -intento narrativo-

Desde su ventana observaba pasar los años y con ellos cada oportunidad de amar verdaderamente. La vida se le iba al igual que tantas mujeres con las cuales creia hubiera sido feliz, sin embargo al tiempo todas tomaron rumbos distintos, él decía en cada oportunidad perdida: "si la poesía no es el camino, la muerte lo enmendará";  luego callaba.

Callaba su dolor, a veces en licor, a veces con el tiempo que transcurría impetuoso; era un devenir muy adverso al que se le sumaba la poca disposición de cambiar su realidad, de poner al fin un color a sus días grises, todo esto por conservar la convicción que un amor verdadero podría cambiarle la vida y lo único que tenia que hacer era esperar a que llegase.

(Continuará...)

A.T.

Lejos de ti -intento narrativo-

Son cuatro crudas paredes las que me encierran y algunos  kilómetros de distancia los que me alejan de ti, pero a pesar de ellos me es imposible no sentir que me faltas, sentir que en mi cabeza hay un caos que solo tu sabes ordenar, sentir que en mi cuerpo la única calma eres tú que eres toda luz y toda paz, sentir que el vacío de mi corazón simplemente no existe, tal abismo se esfuma cuando te tengo de frente, sentir que lo que me hace estar completo se me ausenta por momentos en los que enloquezco.

Y todo se resume a momentos y a sentir, a este existir al que estamos atados y al camino que la vida nos ha formado. Dicen que todo lo bueno es difícil de conseguir y yo, que siempre he tratado de no darle más fama a tales refranes de esta sociedad, no lo creo, pues la felicidad siempre esta allí esperándonos, queriendo que tomemos la decisión firme de ser felices, que sin importar todo lo que nuestro pasado signifique siempre un presente feliz puede existir para nosotros, si tan solo decidimos serlo de verdad, con el corazón podemos hacer suceda.

En este momento podemos sentirnos felices.

(NOTA: Este escrito tal como su título lo indica es solo un intento por escribir narrativa, no sé si lo estoy logrando, así que para los expertos en el tema, agradecería mucho sus comentarios sobre el presente escrito.)

A.T.

Receta contra el olvido

Pensar en ti

Pensar en ti
y que la noche no me alcance,
y que el sueño no me dure,
y que la realidad no me supere
para que la eternidad no nos separe.

Pensar en ti,
en el día resplandeciente
y en las rosas que florecen,
en la tibieza del mes de Abril,
y en tu rostro esperando por mí.

Pensar en ti
es pensarte en infinito,
es pensar en clave de sol
cual un músico, pensarte
es hacerte melodía,
es tararearte todo el día,
es vivir en armonía
contigo en mi memoria.

Pensar en ti
es recordar que me haces vivir.

A.T.