de aquellas Flores del mal de Charles
ni conozco Las canciones de inocencia
o de experiencia de Blake, tampoco
conozco a la "tristísima Ofelia" de Rimbaud,
ni he hallado el Manuscrito en
una botella que nos dejo Poe
y es tal vez por ello que
aun conservo mi Sed no saciada
ni veo "Tus ojos" que "son la cisterna
donde beben mis hastíos".
Es tanto el aplazamiento
de mis deseos que se disuelven
entre el tiempo que apresura
su paso para que la vida
quede en la mas fría ruina,
y en mis escasos días tengo
pendiente el abrazo aquel,
el beso necio, la mirada final
y el adiós que no llega.
A.T.
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